El extravío
«Perdido, tiro mi rostro al polvo
y a la mañana,
lo arrojo a la locura.
Mis ojos son de yerba y son de incendio.
Mis ojos son banderas y emigrantes.
Perdido, tiro mi rostro al polvo
y a la mañana.
Nazco al fin del camino. Grito.
Y que griten conmigo el camino y el polvo.
(…)
¡Qué hermoso que me pierda
yo, colmado de fuego!
¡Oh tumba! ¡Oh final mío
al comenzar la primavera!»
Todo aquel que siga este blog conocerá ya, de sobra, mi pasión por los cuentos y por los escritores tanto rusos como norteamericanos. Por eso, cada vez que tengo la ocasión, intento desde aquí crear el post perfecto, que para mí sucede cuando se da la siguiente combinación: o bien el cuento de un autor norteamericano, o bien el cuento de un escritor ruso, sin desmerecer, por supuesto a los grandes cuentistas de otros países. Sólo es cuestión de gustos.
Hoy les quiero presentar un cuento que está lleno de sorpresas y que además es muy agradable leer en estas fechas, ya que se desarrolla en invierno. Se titula «La tempestad de nieve» y es uno de los magníficos cuentos del portentoso escritor, poeta y dramaturgo Aleksandr Pushkin (Moscú 1799, San Petersburgo, 1837). Pushkin, además de un gran cuentista, es considerado el fundador de la literatura rusa moderna. Influyó notablemente en otros grandes de la literatura de su país como Gógol, Tosltói o Dostoyevski, entre muchos otros.
En 1989 se estrenó una película, ganadora de un óscar al mejor guión original, que consiguió, con sus poemas y sus lecciones de vida, reflexionar sobre la forma de entender la vida de muchos jóvenes que fueron al cine a verla. «El club de los poetas muertos» cumple 30 años y todo lo que el gran maestro dijo allí a sus alumnos deberían, muchos jóvenes de hoy, escucharlo y aprenderlo. Todos quisimos tener un profesor de literatura como Mr. Keating. Yo tuve ese tipo de profesores, tanto en el instituto como en la Universidad. Desde aquí quiero dedicar esta entrada de mi blog a la profesora de literatura que más me marcó con sus enseñanzas Ana Paniagua, mujer vital, sabia, diferente, directa, alegre y gran amante de los libros que nos invitaba a leer y al profesor en la Universidad del País Vasco que más me enseñó de literatura, Félix Menchaca Torre, ya fallecido, mi Mr. Keating, que nunca se subió a la mesa, que nunca fue tan vehemente, pero que transmitía en cada verso que declamaba todo el respeto y cariño que sentía por lo que estaba enseñando. Grandes maestros que nunca quedarán en el olvido. Sigue leyendo
El escritor naturalista ruso Anton Chéjov (Taganrog, 1860- Badenweiler, Baden (Imperio alemán), 1904) está considerado como el maestro del relato corto. Se le considera, nada más y nada menos, como uno de los más importantes autores de este género dentro de la historia de la literatura. Escribió obras notables y muy conocidas como «La gaviota», «Tío Vania» o «El jardín de los cerezos», entre otras, pero, sin duda, sus cuentos son especiales y numerosísimos. Leyendo algunos escritos sobre la vida de Chéjov, creo que no es casualidad que este médico y escritor destacase en ese género puesto que desde pequeño, y aquí está el dato interesante y para mi esclarecedor, su madre, una gran cuentacuentos, entretenía tanto a Anton como a sus hermanos con las historias de los viajes que junto al abuelo, su padre, que se dedicaba al comercio de telas, realizaba por toda Rusia. Sigue leyendo
«Ostras grises con pliegues como faldas femeninas, ostras recubiertas de impávidos peces de roca y escondidas entre largos tallos vegetales, y, por encima, pequeños cangrejos pululando incesantemente. A un accidente estaban expuestas estas ostras: que un grano de arena cayese entre los pliegues de sus músculos e irritase su carne hasta que ésta, para protegerse, recubriera el grano con una capa de suave cemento. Pero una vez empezada, el organismo no podría detener esta secreción sobre el cuerpo extraño, hasta que se desprendiera en una bajamar o la ostra fuese destruida. Sigue leyendo
«Si tuviese que dar una definición de la felicidad, diría lo siguiente: la felicidad se basta a sí misma, no necesita testigos. «Todas las familias felices se parecen entre sí, pero cada familia desdichada ofrece un carácter peculiar», reza la primera frase de Ana Karenina, de Tolstói. Sólo me atrevería a añadir que las familias desdichadas, y sobre todo los matrimonios desdichados, nunca pueden estar solos. Cuantos más testigos tengan, mejor. La desdicha busca siempre compañía. La desdicha no soporta nunca el silencio, sobre todo los silencios incómodos que se producen cuando se está a solas.» Sigue leyendo